EL ESCRITOR INMORTAL

LAS EXPECTATIVAS QUE GENERA UNA SELECIÓN MEDIOCRE Desde el inicio de mis dias no he visto una selección de futbol más irregular que la del Perú. Una selección con altibajos, que juega un partido bien, que ilusiona al hincha, y luego pierde mal, sin huevos. Otros eran los tiempos de un Perú futbolero, de toque y picardía, que por mala suerte solo lo conozco por historia. Sin embargo, más allá de las clasificaciones a cuatro mundiales, en estos momentos ya no somos la historia, somos una selección de mediano nivel, y creo yo que no por la capacidad de los jugadores, ya que muchos rinden muy bien en sus clubes, tampoco hay mucha responsabilidad de los DT's, inclino la responsabilidad en la mentalidad del peruano, no solo de los 11 que están en la cancha, sino tambien, y en gran porcentaje de 'la 12'. Es increíble, pero el trauma de la conquista de los españoles a nuestras tierras aun nos afecta, hemos heredado ese miedo a la derrota. Y cuando nos sentimos derrotados, c...

PERO NO ESTÁS Puedo adornar tus pasos con mis flores, tus risas con mis bromas, y tus labios con mis besos. Puedo escribirte mil canciones por la noche, o grabarte novecientos versos, y un te quiero, sobre tu piel, en cada poro. Puedo someterme en tus sueños, a tus travesuras repentinas, a los pecados por concebir, a tus neuronas y sus juegos. Puedo marcarte una fecha en el calendario, con sudores sobre la cama, con la guerra que compartimos. Puedo mirarte a los ojos, acercarme a fuego lento, mientras nuestras pieles se conocen, e invitarte a mi viaje hasta la Luna, ida sin retorno, contigo de la mano, pero no sé dónde estás. SERGIO PATRICIO. DEDICATORIA: A mis poquísimos lectores repentinos. (escritor el: 24/04/13)

DIEZ ROSAS 8, Bajándome de las nubes Elvira Márquez Del Solar (2010) Había perdido la brújula. No sabía de donde venía ni a donde iba. Llevaba la mirada en cualquier lugar. Era casi un autista. No sé si alguien se daba cuenta, pero algo en mí había muerto. No recordaba quien era ni para que hacía lo que venía haciendo. Todo era una rutina que lo aceptaba sumisamente. Respirar era parte de la rutina, no era una necesidad primordial, era una costumbre que pasaba inadvertida. Una tarde de resaca literaria decidí ponerle fecha a mi deceso. Vallejo casi le atina, pensé, porque yo no le puedo atinar, me refuté. Agosto será, me dije. Tiene que ser una tarde fría, cuando todos se escondan en sus casas. Una pistola, necesito una puta pistola. Se lo pediré a Canebo. No pienso morir agonizando por una enfermedad, quiero morir el día que se me de la puta gana, pensé. Y ese día será una tarde fría de agosto.  Por esos días mi mal del corazón daba sus primeros hincones. ...

"2014, el año que huele a mierda” Todo sobre la balanza, lo bueno, lo malo, lo triste, lo alegre, los triunfos, las derrotas, los proyectos, los amores, los desamores, todo, absolutamente todo para hacer un balance del año que nos abandona. Puede que resulte un año favorable, o, con tristeza, aceptar que se nos fueron trescientos sesenta y cinco días apestosos, días que huelen a mierda. Botamos un calendario más a la basura, y con el, un pésimo año para mi salud. Hemos llegado a los veintidós años a expensas del flojo funcionamiento del corazón, de la rodilla derecha y el pie izquierdo. Pues bien, estamos llegando vivos al 2015, a duras penas, sobreviviendo, pero esto es un gran mérito, una industria de la cual aún no pienso jubilarme. Hemos llegado vivos y eso merece celebrarlo, y hay que celebrarlo como se nos de la gana. La vida es el presente, el futuro no existe, y el pasado a la basura. A estas alturas vale verga la vida si no se disfruta, si no se hace lo que nac...